码头意外

        码头的铁皮棚顶反射着第一缕晨光，洛九就踩着露水往三号仓库走。皮衣下摆扫过生锈的铁架，靴筒里的匕首硌着脚踝，后腰的枪套被汗浸得发潮。

        昨夜在阁楼没睡安稳，总觉得今天的风里裹着点说不出的滞涩，混着码头特有的咸腥气，刮在脸上像钝刀割肉。

        “暗格在东南角的货柜后面，机关是三短一长的敲击声。”      林墨绮跟在她身后，手里捏着张泛黄的码头平面图，指尖划过标注着      “危险品”      的区域，“沈昭明这老狐狸，把货藏在警署眼皮子底下，倒也算聪明，不过这码头的地契，早就在栖梧姐手里了。”

        洛九没接话，只是在仓库门口停了停。铁门把手上缠着圈细铁丝，末端系着片枯叶            是老陈的记号，那码头工总爱用这种法子报平安。可她摸着铁丝的指尖却泛着凉意。道上混久了，对危险的直觉比刀还准。

        尤其是瞥见门缝里漏出的雪茄烟蒂，那牌子不是本地货，带着股生人味。

        “是老陈。”      林墨绮忽然低声说，目光落在门缝里那只露在外面的布鞋上。那是她上个月刚给码头工人们添置的劳保鞋，藏青帆布面上还绣着定制的图案。

        此刻鞋帮沾着血，在水泥地上洇出个暗红的点。

        洛九的手瞬间按在腰侧的枪套上，指节捏得发白。

        她认得老陈，那是个总爱给她塞糖的老实大爷，上次她在后巷打架伤了手，还是老陈蹲在污水里替她包扎，粗粝的掌心裹着草灰，说      “这样好得快”。

        推门的瞬间，霉味混着浓烈的雪茄烟味扑面而来，呛得人喉咙发紧。

        十几个穿着黑色制服的外国人背对着门站着，肩章上的银鹰徽章在晨光里闪着冷光      ――      是刚从租界过来的      “洋行护卫队”，仗着跟警署的关系，这阵子在码头横得像没拴链的野狗。

        为首的金发男人正用生硬的中文骂着什么，皮鞋尖狠狠碾过老陈的手背，那码头工疼得闷哼，嘴角淌着的血滴在帆布鞋上，洇开朵丑态的花。

        “说！货藏在哪？不然让你去喂鲨鱼！”

        “来晚了。”      林墨绮迅速把图纸塞进袖管，指尖在身后对洛九比了个手势，意思是      “新势力”。

        她脸上的沉意稍纵即逝，转眼就换上副得体的笑，走上前时靴子在水泥地上敲出平稳的节奏，像在走凰馆的红地毯。

        “几位先生是？”

        她故意让法语口音混进中文里，尾音带着点恰到好处的软，“我是这片的管事，林。听说仓库出了点误会……”      目光扫过老陈淌血的嘴角时，她捏着手包的指尖悄悄掐进掌心，指甲戳着里面的微型录音器开关，“咔嗒”      一声轻响，被氧气管漏气的      “嘶嘶”      声盖得严严实实。

        洛九站在她斜后方，左手插在皮衣口袋里，指尖抵着后腰的枪。

        她没看那些外国人，只盯着老陈      ――      那码头工看见她时，眼里先是亮了亮，随即拼命往旁边摇头，意思是      “别冲动”。

        在十八巷，码头工人们总护着她们。冬天会给凰馆送炭火，说      “姑娘家怕冷”；夏天会扛着冰块往阁楼跑，老陈常说      “都是混口饭吃的，该帮衬就得帮衬”。

        现在这群外人闯进自家地盘，打了自己人，还敢在这里耀武扬威？

        她往林墨绮身边靠了半步，肩膀几乎贴着对方的胳膊。林墨绮立刻会意，步伐的节奏慢了半拍，给了她一个      “稍等”      的暗示。

        两人并肩站着，一个笑靥如花，一个冷若冰霜，却在眼神交汇的瞬间达成默契，先稳住，再算账。

        金发男人转过身，碧色的眼睛在林墨绮身上转了圈，又落在洛九腰间的枪套上，嘴角勾起抹轻蔑的笑：“林小姐？我们接到举报，这里藏着走私品。”

        他挥了挥手，两个护卫立刻上前要推洛九，“让开，别挡路。”

        洛九没动，只是抬了抬头。那双眼瞳里翻涌的煞气像淬了毒的冰，两个上前的护卫猛地顿在原地，伸到半空的手僵成了铁钳      ――      他们是本地混饭吃的，此刻终于看清那张左眉骨带疤的脸，后颈的汗毛      “唰”      地竖了起来。

        是      “九狼”      洛九。

        这几个月十八巷谁没听过她的名号？前阵子有人在码头抢了十八巷工人的工钱，第二天就被发现蜷在集装箱里，手腕被硬生生掰成了反折的角度，指骨碴子刺破皮肉露在外面。道上都说这女人是从血池里爬出来的，想活命的少惹。

        “误会总得说清楚。”      林墨绮轻轻按住洛九的胳膊，指尖带着点凉意，“警署的李探长是我朋友，要不我现在给他打个电话？”

        她从手包里掏出镀金打火机，“先生们抽烟吗？上好的古巴雪茄，比你们手里的这盒醇多了。”

        说话间，她手腕轻转，打火机的火苗恰好晃过老陈藏在身后的手      ――      那码头工正用指尖在积灰的水泥地上划着，血糊糊