“我低一看，除了下多了一个以外――什么都没有。”

        “这摊子有些年了。”她突然说，“我还是男的时候，它就在这儿了。那时候我路过，闻着这味儿走不动，但是......”

        “我当时就想啊，那肯定是一种很好的日子。只要挨了那一刀，只要那个开出来，我就能钻进去，等到再出来的时候，我就不是我了，就是一只蝴蝶，或者别的什么干净的东西。”

        她向我嫣然一笑，这是今晚我见到她出的第一个笑容，从裙子口袋抽出一张皱巴巴的纸笔递给老板：“我请你。”

里哼了一声，有些不耐烦地从透的兜里掏出一把钞票，也没数，直接拍在她手心里。

        靠在三轮车边，看着那张正在煎炸的面饼出神。她的发还在滴水，裙子下摆沾满了泥点，但她看起来却异常平静，仿佛刚才那个在巷子里被按在墙上的人本不是她。

        低下，借着微弱的光线，一张一张地捻开那些漉漉的纸币。她的神情专注而认真。确认数目无误后，她熟练地把钱折好，进那条还在腰间的裙子口袋里。

        “走吧，一起回去。这鬼天气，连个像样的客人都没几个。”她没骂我，甚至没问我为什么在这儿偷看。她从那个同样透了的手包里摸出一包烟，但因为受怎么也点不着，便烦躁地把整包烟连同打火机一起扔进了路边的臭水沟里。

        低下，咬了一口煎饼。酥脆的面在齿间碎裂，发出咔嚓的声响。

        我有些尴尬地从阴影里走出来，脚下的水坑被踩得哗哗作响：“姐。”

        完这一切，她才慢吞吞地、百无聊赖地把吊带裙的带子拉上去，遮住。她的动作迟缓而随意，甚至有些懒散，就像是一个刚洗完澡的人随手披上一件浴袍。

        “所以我攒钱，像刚才那样忍着恶心让人弄，把钱一铢一铢地存进罐子里。等到终于躺上那张床，等到麻药劲儿过了，纱布拆了。”

        “看够了吗？”

        她嚼着香蕉，眼神有些发直，像是陷入了某种回忆的沼泽，声音轻飘飘的。

        “姐姐什么时候的手术？”我问。

        愣了一下，仿佛我问的是一个上世纪的问题。她从老板手里接过刚炸好的煎饼，那是热腾腾的、淋满了炼和白糖的碳水化合物，是这苦涩雨夜里唯一的甜。她顺手从老板摆在摊出售的散烟盒里抽了一支，扔过去五铢币，低就着防风火机点了火。

        她深了一口，烟雾混着炼的香气在雨后的空气里散开。

        “真的，阿蓝，什么都没有。那个就只是个。它不会发光，也孵不出蝴蝶。它就是在那儿，张着嘴，等着吃饭，等着发炎，等着老去。”

        “老板，两份香蕉煎饼（Roti      Gluay），多加炼。”说。

        “真不记得了。可能是三年前，也可能是五年前。”她眯起眼睛，看着袅袅升起的烟，“那时候我还留着短，看着那些完手术回来的前辈。她们每个人脸上都挂着一种笑，不说话，就是笑。那笑里好像藏着什么天大的好秘密，像是刚从那边的世界偷回了什么宝贝。”

        “不记得了。”

        不再说话了。她把最后一口煎饼进嘴里，甚至没怎么嚼就咽了下去，像是要用那团甜腻的面团把咙里涌上来的什么东西强行压回去。

        “吃吧。”她拍了拍手上的糖霜，拉了拉下的吊带，“趁热吃，凉了就只剩下一油味儿。”

        我看着她侧脸上的轮廓。如果不看浅浅凸起结，她美得像一尊雕细琢的蜡像。

        我们并肩走在回金粉楼的路上。雨势渐小，空气中那和汗水的味渐渐被食物的香气取代。巷子口的夜宵摊已经支起来了。

        老板是个肤黝黑的本地大妈，熟练地揪下一团面团，在铁板上摊开，打入鸡，切入香蕉片。黄油在高温下化，滋滋作响，散发出一种霸的、甜腻的香气，瞬间盖过了街上的腥臊味。

        的声音传来，带着一子刚被使用过的疲惫和冷意。她果然看见我了。

        她弹了弹烟灰，动作有些迟缓。

        她抬起夹着烟的手，指了指自己的口，又指了指下面，脸上出一种近乎荒谬的神情。